Il posto dei sogni

Me ne sto seduto in qualche angolino in mezzo a rastrelliere di chitarre, schiere di chitarre, montagne di chitarre. Mi accorgo che i clienti che vagano nel negozio, guardando i vari strumenti, orecchiano il mio strimpellare e ogni tanto danno una sbirciata. Come se nascondessi chissà quale segreto.

Ogni tanto qualcuno, vincendo la naturale timidezza, mi si rivolge in modo diretto.

"Questa l'hai provata?"

"No, che cos'è?"

"E' una PincoPallino. Secondo me è ottima...provala. Ma (e capisco che era questa la vera domanda) con chi hai studiato?"

"Veramente non ho studiato..."

"Ma adesso con chi suoni?"

"Attualmente con nessuno, in passato ho suonato con della gente...ma adesso non più...e tu che fai?"

"Io sono un Cantautore"

"Ah!...e riesci ad esibirti fuori?"

"No"

Un cantautore ammutolito dunque, che scrive e compone per nessuno ma che non si è ancora arreso.

Intorno c'è il solito via vai dei clienti: non sono giovanissimi, hanno un qualche reddito, sono i clienti migliori. I pianisti guardano e sfiorano i pianoforti, i batteristi piatti e batterie, i bassisti ecc ecc.

Fuori di qui sono operai, impiegati, artigiani, pensionati: un tempo magari avevano un sogno nel cassetto, poi la vita ha preso una piega diversa. E qualcuno che ancora ci crede lo si trova sempre, come il cantautore muto che mi sta davanti.

Forse, più semplicemente, non c'era abbastanza talento per vivere di sola musica, ma nessuno di noi lo ammette.

E' rimasto così, inespresso come un timido desiderio di gioventù, di un mondo diverso, di una vita diversa. Qui dentro, in questo magico emporio di sogni a pagamento, per una volta, è concesso tirare fuori i propri desideri e far finta che la propria realtà sia "altro", parallela a questa, ma diversa.

Il Cantautore se ne va, rientra nel mondo reale. Mi saluta con la mano e mi sorride. Non so nemmeno il suo nome e lui non sa il mio.